nos últimos 6 meses não escrevi uma linha sequer, só postei minhas coisas antigas ou versos de meus poetas. enfim, fiz algo novo...

minha megalomania

condenada

sempre

a nada

minha hipocondria

controlada

com uma pílula

dourada

minha poesia

empoeirada

pó

e mais nada

                                   (por Danilo Ribeiro)

-*-

Um poema que li há uns bons 8 anos e hoje apareceu nas entranhas da memória...

ANTIMETAFÍSICA TROPICAL 
           por Affonso Romano de Sant’ Anna


A Catedral de Colônia
é a visível costura
do verso, da pedra e história.
É a urdidura das classes,
o concreto em nosso dorso,
um calabouço de preces,
asilo de velhas juras.
A Catedral de Colônia
é um caldeirão de pecados,
um osso no meu pescoço,
a minha fome na mesa,
o meu remorso em fervura.
A Catedral de Colônia
é um buraco pelo avesso,
o ex-voto pela cura,
uma pedra de tropeço
Colônia à noite, a Catedral à direita
onde o cego se amargura.
É gravura de Bosch e Bruegel
o interminável cordel
alfinetando meu corpo
nordestino e tropical.
Ai que vontade de viver aqui
ao pé dos Alpes
ou num cartão-postal suíço qualquer
pastoreando eldeweiss.
Aqui
filosofar é trivial. Tão natural
quanto criar gerânios e violetas
num prado banal de borboletas.

O que eu queria
era ver:
Nietzsche
Kant
Heidegger
Schopenhauer
matutarem
– ali no agreste.   

O que eu queria
era ver
o nada
nascer
do nada
– e crescer
ali
onde cedo se aprende
a não ser nada
– e obedecer
ali
onde o homem não tem essência,
só fome, e a aparência é a carência
do próprio ser.
Queria ver filosofar
era ali
no Catolé do Rocha e Nanuque
ali
onde mulher derruba boi a muque
e enfrenta com o homem
os torneios da própria fome
ali
onde a mulher aprende a ingaia ciência
no curral da própria saia
ali
no ciclo bretão da seca
onde o boiadeiro tange o gado magro
dos 12 pares de França
e enfrenta Ferrabrás
e canta e dança
ali
no áspero sertão onde Rolando
se chama Lampião e morre na tocaia
e na trapaça
ali
na pedra do dia a dia
na Serra Talhada
onde se engole a sede aos tragos
e se inscrevem as façanhas
de Carlos Magno e Vilmar Gaia
ali
Lutero não reforma mais os seus mourões
nem corta o mato e o cupim
ali
Thomas Morus
com seu gibão de couro amarelo
pachorrento
se assenta nas barras do curral do dia
e ordenha com sabor de sal
a sua magra utopia.

Mais po(rno)ema. Braulio Tavares é o poeta, e os versos são os seguintes:

Poema da buceta cabeluda

A buceta da minha amada
tem pêlos barrocos,
lúdicos, profanos.
É faminta
como o polígono-das-secas
e cheia de ritmos
como o recôncavo-baiano.

A buceta da minha amada
é cabeluda
como um tapete persa.
É um buraco-negro
bem no meio do púbis
do Universo.

A buceta da minha amada
é cabeluda,
misteriosa, sonâmbula.
É bela como uma letra grega:
é o alfa-e-ômega dos meus segredos
é um delta ardente sob os meus dedos
e na minha língua
é lambda.

A buceta da minha amada
é um tesouro
é o Tosão de Ouro
é um tesão.
É cabeluda, e cabe, linda,
em minha mão.

A buceta da minha amada
me aperta dentro, de um tal jeito
que quase me morde;
e só não é mais cabeluda
do que as coisas que ela geme
quando a gente fode.

--*--

por Bráulio Tavares

Voltando a postar: segue um trecho de poema de cabaré do grande Noel Rosa!

O caralho é o pai de todos os mortais
Consolador de pombas e bocetas 
Alma dos cus e coração das gretas... 

(...)

Foi com quem sua mãe sempre se viu 
Ele é meu pai, seu pai, pai do soneto 
Pai da puta que o pariu! 


*Noel Rosa (1926)
** Trecho recitado no filme "Noel: poeta da vila"

Poema escrito há dois anos. Formas, fonemas e comprimidos nestes versos!

Poema aos fármacos: formal

                 por Danilo Ribeiro

Não sabe de prescrições medicamentosas

Não sabe de desencontrários

Não sabe de nada

E essa calma

Não sabe

Não

Só sabe

Que está calmo

Estado muito estranho

Sem grandiloquência e funduras

Não passa os dias chutando postes

Soube por alto que funcionam nele:

inibidores seletivos da recaptação de serotonina;

benzodiazepínicos;

sais de lítio.

De início, tem lhe parecido que seu gosto por formas e fonemas

não vem sofrendo maiores efeitos colaterais

(muito embora se trate de desvio que é, em si,

efeito colateral de uma forma particular de estar no mundo).

Mesmo assim isso é discutível.

virar japonês,

cultivar um bigodão...

só o erro tem vez!

Morasse o poeta Vicente no Brasil, e não se colocaria orelha de porco no feijão.

Se era tal poeta dos Países Baixos, subiu várias vezes ao país de Altair.

(reentrâncias bipolacas!)

os versos adiante,

como a estabilidade,

são muito irritantes

A realidade social que se

transforma nele em realidade orgânica

que se processa de forma mecânica,

conforme o código que basta a si,

– e que igualmente é quem traz em si

(o ácido desoxirribonucléico)

desvios do seu composto protéico –

tem ganhado formato inteligível.

Neurotransmissores, isso é visível,

botam ou tiram da linha o sujeito.

Não há nada mais

deslocado e desmedido

que os homens normais.

Repete em sua cabeça:

“Só há arte se houver forma!”.

Até que o dia amanheça:

Uma sextilha é a norma.

Para que ninguém esqueça,

Em sete pés se transforma!

Observa ele que, mesmo naqueles momentos mais tensos, só escreveu quando em estados moderados, quando a dor lhe era muito mais um material a ser transformado em outra coisa completamente distinta, que é a dor escrita. A dor escrita é sua matéria absoluta. Sobre os sentimentos, bastam-lhe os alheios, ou as dores de carpideiras. Quanto ao mais, crer que está nos limites da palavra a fonte de um certo prazer estético que atinge aqueles que, por desvio, gostam de poesia.

De porre num cabaré

Poesia recitar

Pois disforme também é

Um modo de formatar

Forma disforme até

A doçura de amargar

O desequilíbrio bioquímico

            do Sistema Nervoso Central

                        não é o equilíbrio métrico de seus versos.

(a recíproca também é falsa!)

--*--

haikai 12.

quantos velórios virão

até o grande dia

em que eu estarei no caixão?

--*--

haikai 11. para meu poeta Millôr Fernandes.

meu caro Poemeu
hoje o haikai ficou capenga
porque você se fodeu

--*--

Não as deem flores, hoje não! Segue um poema que ouvi só uma vez e nunca esqueci. Da professora Cláudia Rejanne.

Amélia era a mulher de verdade?
         por Cláudia Rejanne Pinheiro Grangeiro

Eu rio
Choro
Grito
Falo
Gozo
Eu não dou trégua
Eu sou mulher de verdade
Não Amélia, aquela égua!

--*--

*OBS: a poeta é professora do Departamento de Línguas e Literatura da Universidade Regional do Cariri - URCA/CE)

este poema foi feito há dez anos! adolescentes, além de bater punheta, gostam Legião Urbana e de rabiscar poesia. 'e quem há de negar que esta lhe é superior???'

Fúria vulcânica
        por Danilo Ribeiro

Na verdade
Não existe verdade
Nem mentira
Nem regra
Nem realidade
Nem nada existe
Nem consiste em nada.
É tudo um delírio momentâneo.
 

--*--

Adorei escrever isso. Como há tempos não sentia esse prazer.

Correnteza 

      por Danilo Ribeiro

as vezes fico feliz demais

e acho tudo muito simples e azul

bendigo as coisas do amor e da vida

sorrio sorrio sorrio

sou um rio

esqueço meu tempo quase inteiro

mal-humorado 

pessimista

deprimido 

de pau mole

sendo é besta!

o tempo avoa a cabeça avoa

levanto fácil

quero é amar amar amar

o mar

--*--

Vi uma lua absurda agora à noitinha. Então revisitei um poema que o fiz há um tempo. Se Liminski viu a lua no cinema, posso vê-la pela janela, pela tela, pela janela, quem é ela quem é ela...???

Quase secreta lua

      por Danilo Ribeiro

hoje vi um clarão

como se olhasse a lua

como se fosse ela

bem na janela da rua

quase me cega a língua

quase o olho me seca

sem querer deixar à míngua

vontade quase secreta

ah! sabor de lua

ao vê-la na janela

da quase secreta rua

--*--

haikai 10.

faltam muitos nadas

para completar

minha ausência

--*--*--